Es war Niemand geringeres im Feuchtgebiet auf dem Venushügel, in der stickigen Luft seinen Hut haltend, als der Hutmacher. Er kopiert gerne die Neusten Witze von jungfräulichen Riesen, um diese zu essen. Eines der Kinder fraß seine geliebten Eier-Becher, woraus der Hutmacher Vodka innerhalb weniger Sekunden durch einen Gummibären inhalierte. Dadurch rauchte eines Tages stark das Haus, denn eine Eierlikörvodkamischung explodierte, und schleuderte wertvolle Socken, quer driftend durch siebzehn Etagen, nach Frankreich, wo Bouillabaisse sich dreizehn Jahrzehnte lang verschimmelnd und stinkend in dem verdammten Dorf niedergelassen und eingerichtet hatte. Als der Hutmacher seine Nasenhaarliköre sortierte, drückte seine kleine Schwester ihm Deodorant gegen den kleinen Hunger mit Ammoniakgeruch in das Ventil seines Bauches. Doch verlor der gewinnende Eierverkäufer glücklicherweise kein Huhn, das gelernt hat, zu heiraten. Daher kam der Hinterwälder, um ihm das verlorene Computerspiel abzukaufen, aber das Huhn biss dem Hutmacher ins Schienbein. Daraufhin hackte der Hinterwäldler seinen wunderschönen Bart ab. Jedoch wuchs ihm ein Backstein nach. Der Hutmacher aß Backsteine gerne. Allerdings lagen Affengehirne teilweise sogar in Chinarestaurant-Schachteln, daher roch es mal richtig schmackhaft, mhh. Vor dem Haus brannten ein Zombie, ein Toastbrot, eine Fabrik sowie Shakespeare der Trottel. Nebenher wanderte

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(Wollte es schon ändern, aber da stand ich könnte es nicht, wegen einem Fehler. xD)